Se ha perfumado para él
Desde temprano
Ora mientras gime
El tono
tras la ropa
la formidable estancia
en el rincón de la memoria
la escalera
el significado del cuerpo
y las palabras
el orden nuevo de las cosas
Lo inimaginable
Y aquello por supuesto
Que se ignora
Ella
eso que se enreda
En el cabello
los pliegues de una falda
Traída
Sin saber
Justo para eso
Tan abierta
El jugo de luna en la almohada
El destino
Que compone
Una vieja cuchillada
En la noche
La luz oculta,
la línea
no trazada por la sombra
La gatita en el journal.
Su color el amarillo.
RépondreSupprimerSu pájaro el mirlo.
Su hora, la noche.
Pero al final, Oliveira dice, Encontraré a la maga?